Тоска...
В пинг-понг,
объевшись белены,
играют мысли:
произвольно
бьют в стены, в дверь,
в пятак луны,
чему тоска
вполне довольна.
Она
куражится давно
пустой кастрюлей,
грязной ложкой,
костяшкой «зеро» в домино,
соседской
любопытной кошкой.
Кивает
высохшим цветком
на горку пепла
и окурки,
в момент
сжигает утюгом
рукав
моей любимой куртки.
Чуть свет она кричит:
«Вставай!» –
куда, зачем? –
ей нет и дела,
а за окном
скрипит трамвай,
свою тоску
ровняя телом…
2012
