Тоска...

В пинг-понг,

объевшись белены,

играют мысли:

произвольно

бьют в стены, в дверь,

в пятак луны,

чему тоска

вполне довольна.

Она

куражится давно

пустой кастрюлей,

грязной ложкой,

костяшкой «зеро» в домино,

соседской

любопытной кошкой.

Кивает

высохшим цветком

на горку пепла

и окурки,

в момент

сжигает утюгом

рукав

моей любимой куртки.

Чуть свет она кричит:

«Вставай!» –

куда, зачем? –

ей нет и дела,

а за окном

скрипит трамвай,

свою тоску

ровняя телом…

 

 

 

2012