Письма
Искал я неба клок в окладах серых туч...
Напрасный труд - глухи оклады низкой выси,
А вечера душистый, мягкий, тёпленький сургуч
Заляпал адреса на мыле скисших писем.
Но к лучшему оно - пусть не дойдёт письмо.
Мне стыдно не за стиль, не за тупые мысли, -
За то, что то, что бегало по клаве влёт, само,
Теперь молчит - себя в святых каликах числит.
И с этим вот кентом брожу я по дворам,
Где осень раздаёт бесплатно по совету
Таким, как мы, шутам пустых эпистолярных драм.
И посылает молча нас... по этикету.
