Письма

Искал я неба клок в окладах серых туч...

Напрасный труд - глухи оклады низкой выси,

А вечера душистый, мягкий, тёпленький сургуч

Заляпал адреса на мыле скисших писем.

 

Но к лучшему оно - пусть не дойдёт письмо.

Мне стыдно не за стиль, не за тупые мысли, -

За то, что то, что бегало по клаве влёт, само,

Теперь молчит - себя в святых каликах числит.

 

И с этим вот кентом брожу я по дворам,

Где осень раздаёт бесплатно по совету

Таким, как мы, шутам пустых эпистолярных драм.

И посылает молча нас... по этикету.