Холм

Утро нового дня. Завтрак перетекает в полдник.

Он варит кофе, пытаясь о чём-то вспомнить.

Сэндвич вчерашний, кофе без сахара, две сигареты.

Брошенный взгляд в окно.

Вот же оно!

Надо идти, зная, что всё обман.

Игры ума… но он всё равно тащится до холма,

бывшего и равниной, и даже горой…

Тот, кто к нему доберётся – герой, а он – не герой.

Много таких в этом городе – скопище мёртвых душ,

не пожелавших и не дошедших каких-то полшага

до рубежа, итога, Голгофы, Рейхстага…

и в оправданье решивших – всё блажь и чушь!

Город после дождя. Он бредёт привычным

выученным маршрутом… по тем же следам.

Мимо течёт народ недостоличный.

Всё – как всегда: не то, ни о чём, не там.

Вон, на балконе смеётся безумная Элис,

из лимузина ей машет обкуренный Элвис,

им недосуг, они свой предел нашли.

Горлумы шумной толпой ковыряют «прелесть»,

в стыках заплесневелых гранитных плит.

Он продолжает путь, в этот путь не веря.

Шёл много лет к холму – возвращался к двери

в собственный дом. День за днём он сходил с ума.

Только сегодня твёрдо решил, что хватит…

Шаг с тротуара, и он разорвёт проклятье,

и… не дойдёт до холма.