Батька

Батька выходит к народу на площадь,

Там даже яблоку негде упасть.

Батька кричит, словно пьяный хохочет.

Как же смакует он вечную власть!

 

Он режиссёр, но вокруг лишь массовка,

Велено им быть за Батьку горой.

Прячет патроны в карманах он ловко,

Как отрицательный киногерой.

 

Слабые возгласы, шорох мышиный:

«За Лукашенко! Он наш президент!»

Жалкая всё-таки это картина –

Наспех заштопанный старый брезент.

 

Только спасут ли непрочные нитки?

Вряд ли, но Батька не может понять.

Лучше бы в узел собрал он пожитки,

Чтобы хоть в поле, хоть в лес убежать.

 

Слева – массовка, а справа – реальность.

Против тебя – миллионы людей.

Скажешь, что это, конечно, случайность?

Что ж, заблужденья в порядке вещей.

 

Даже спецназ от тебя отвернулся –

В урны летят шкуры серых волков.

Странно, что ты до сих пор не проснулся.

Что же, тогда ко всему будь готов!