Возвращение
В каком-то (уж не тридцать ли седьмом?)
Тебя упёк надёжно твой зам-пом,
Освободив себе дорогу в гору.
Ты подписал под пыткой нужный лист
И с ярлыком «зиновьевец-троцкист»
Летал по лагерям ненужным сором.
Упрямо выживал на северах,
Цепляясь то за совесть, то за страх,
То за своё крестьянское начало.
Два смысла верно вкладывал в «стволы»...
В прифронтовом понятии «тылы»
Твою семью бесхозную качало.
Ты часто рисовал картину ту —
Сбиваешь гневным словом на лету
Доносчика: «Кому готовил дыбу?»
И сон однажды превратился в явь,
Но крики «Отомсти! Найди! Исправь!»
Застыли немотой оглохшей рыбы...
Он безразлично что-то говорит.
В тебе натужно булькает плеврит,
Брезгливость и желание покоя.
И ты уходишь прочь, сметая сон
И грязь непререкаемых времён,
На смерть или на жизнь махнув рукою...
