Возвращение

В каком-то (уж не тридцать ли седьмом?)

Тебя упёк надёжно твой зам-пом,

Освободив себе дорогу в гору.

Ты подписал под пыткой нужный лист

И с ярлыком «зиновьевец-троцкист»

Летал по лагерям ненужным сором.

 

Упрямо выживал на северах,

Цепляясь то за совесть, то за страх,

То за своё крестьянское начало.

Два смысла верно вкладывал в «стволы»...

В прифронтовом понятии «тылы»

Твою семью бесхозную качало.

 

Ты часто рисовал картину ту —

Сбиваешь гневным словом на лету

Доносчика: «Кому готовил дыбу?»

И сон однажды превратился в явь,

Но крики «Отомсти! Найди! Исправь!»

Застыли немотой оглохшей рыбы...

 

Он безразлично что-то говорит.

В тебе натужно булькает плеврит,

Брезгливость и желание покоя.

И ты уходишь прочь, сметая сон

И грязь непререкаемых времён,

На смерть или на жизнь махнув рукою...