Мои миры

Мои миры
Мой внутренний не то что внешний -
звонками небогат.
Под утро пишется о вечном,
пока болят бока.
Под вечер грезится о давнем,
которое, увы...
А ночью больше никогда мне
не позвоните Вы.
И эти ночи, ночи, ночи
мельчаний в пустоту.
Я сам себе теперь разносчик
прощаний и простуд.
Не много значимо, не страшно
ни в башне, ни извне,
ведь Вы ни в ночь, ни в день вчерашний
не позвоните мне.
Где зачерпнуть, совет мне дайте,
историй для бытья?
Миры черны. Сплошные даты,
в которых Вы и я.
Мой внешний не стремится в выси, -
стоим спина к спине.
А внутренний, глубокомыслен,
лежит себе на дне,
считает медленно овечек,
пытаясь исцелить...
 
Под утро плачется о вечном
фатально чистый лист.