Мои миры

Мой внутренний не то что внешний -

звонками небогат.

Под утро пишется о вечном,

пока болят бока.

Под вечер грезится о давнем,

которое, увы...

А ночью больше никогда мне

не позвоните Вы.

И эти ночи, ночи, ночи

мельчаний в пустоту.

Я сам себе теперь разносчик

прощаний и простуд.

Не много значимо, не страшно

ни в башне, ни извне,

ведь Вы ни в ночь, ни в день вчерашний

не позвоните мне.

Где зачерпнуть, совет мне дайте,

историй для бытья?

Миры черны. Сплошные даты,

в которых Вы и я.

Мой внешний не стремится в выси, -

стоим спина к спине.

А внутренний, глубокомыслен,

лежит себе на дне,

считает медленно овечек,

пытаясь исцелить...

 

Под утро плачется о вечном

фатально чистый лист.