Собираю слова между сосен...
Где ты бродишь, мой милый, потерянный зверь,
По какому идёшь полустанку?
Чью пугаешь в ночи и царапаешь дверь,
С кем добычу дробишь спозаранку?
На каких манускриптах выводишь слова,
Коих жду целый век и напрасно
Шепчет мне: "Он вернётся!" подруга сова...
Вновь на тракт выхожу ежечасно...
Мне на миг показалось, что лето прошло,
Что удел мой - позднейшая осень.
Помогает, как встарь, лишь одно ремесло -
Собираю слова между сосен...
И иду как всегда - в глубь безликой толпы,
А потом гематом урожайность.
Что ж так дни на твой облик преступно скупы!
И откуда слезливая крайность...
Мне б прижаться к тебе и вдохнуть аромат -
Пахнешь морем - как прежде смеяться...
Но брожу тут среди паутин-эстакад,
Нет тепла... И нельзя прислоняться...
