Ей

Я вчера написал стихи,

А кому подарить – не знаю.

Может, где-то на свете есть

Та, которая прочитает.

Может, просто грустит она,

Звёзды в небе зазря считает,

Разонравилась ей весна,

Всё о чём-то другом мечтает.

Только где же другое взять –

Может, нет его в мире даже:

Груш ведь с яблони не сорвать,

Ночь бывает чернее сажи.

Вот бы ей все свои стихи –

Даже имени и не зная,–

Посвятить, чтоб мои грехи

В них читала, всё-всё прощая.