Ей
Я вчера написал стихи,
А кому подарить – не знаю.
Может, где-то на свете есть
Та, которая прочитает.
Может, просто грустит она,
Звёзды в небе зазря считает,
Разонравилась ей весна,
Всё о чём-то другом мечтает.
Только где же другое взять –
Может, нет его в мире даже:
Груш ведь с яблони не сорвать,
Ночь бывает чернее сажи.
Вот бы ей все свои стихи –
Даже имени и не зная,–
Посвятить, чтоб мои грехи
В них читала, всё-всё прощая.
