ПОКОЙ

Почему мы жалеем годы,

Каждый день бережём, каждый час?

Видно, слишком из хрупкой породы

Высекали родители нас.

 

Не дай бог оступиться, забыться,

Опрокинуться, к чёрту, вверх дном...

Не прикрытое темя пылится,

И сжигается разум вином...

 

А Сергей не жалел себя. Годы

Не цедил, как осеннюю муть,

От хмельной и разгульной свободы

Не болел никогда и ничуть.

 

Он мечтал о былом и о новом

И звенел, как холодная жесть,

Чтоб простым и понятным словом

Над Россией своей расцвесть.

 

Чтоб когда-то придти с поклоном

В предзакатную синюю дрожь,

Просто так постоять под клёном

И серпом опоясать рожь.

 

Нет ни праздности в том, ни лени -

Лишь мальчишеской удали пыл.

Может быть, это был не Есенин,

Не гуляка с Рязанщины был?

 

Кто ж тогда сквозь осенние дали

Говорит нам и машет рукой,

Что он в жизни своей отскандалил,

Что пора бы ему на покой?