Стрижи

Когда умолкнет писк последнего стрижа

И сбросят тополя рыжеющие платья,

Кто пропоёт в тиши все гимны и проклятья?

Чей подвиг занесут в небесную скрижаль?

 

Как жаль! Не удержать и к сердцу не прижать,

Не убаюкать тех, кто не сумел остаться.

Пустеющих полей – какое святотатство! –

Терзает взгляд простор и солнечная ржа…

 

Ещё покров небес сияет синевой,

Ещё стоит тепло, но дни уже короче.

А те, кто беды нам и радости пророчил,

Обходят нас тропой далёкой и кривой.

 

Им чудится в нас гнев, обида на обман,

Презрение и злость, надменность и гордыня.

Глупцы! Свободны мы от скорби и унынья.

Мы осень, как настой хмельной цедим до дна.

 

Всё просится уснуть, забыться белизной,

Укрыться от небес всевидящего ока.

А в сумерках теплом струится свет из окон

И грезит мир притихший будущей весной.

 

Однажды в эти сны, подснежье обнажив,

Ворвётся нежный звон ликующей капели.

Доделаем всё то, что прежде не успели,

А воздух над двором вновь огласят стрижи.