Холодный номер грязного отеля,
Где даже чаевых не подают,
И где метрдотели еле-еле
По коридорам сумрачным снуют,

Где луч не пробивается сквозь шторы,
А у окна одной лампады свет,
Роскошная мадам внимала взору.
Ее морщинам с полусотню лет.

Ее сединам, с локоном в прическе,
И длинным пальцам, сгорбленным
В тоске,
Как одиночества печальные наброски
Немую тень бросали на виске.

Когда-то от нее вздыхали томно.
И было все - наряды и почет.
И украшенья выглядели скромно
Под блеском глаз и звезд,
не зная счет.

Но все осталось в дымке. И напрасно
Ей, опечалясь, думать о былом.
Один был миг в судьбе ее прекрасный...
Она томилась только лишь о том,

Что где-то вдалеке от светской жизни,
Украдкой повторив черты точь-в-точь,
Качала колыбель без укоризны
Ее когда-то брошеная дочь.

И знала, что ее счастливей нету,
Хоть никогда дворцом не обладать.
И невдомек ей, что на бриллианты
Ее когда-то променяла мать.