Смородина

Я понял ритм, считая себя автором.
Словами, словно золотом звеня.
Я никогда не смог бы стать оратором.
Но тишина покинула меня.

Я принял все, то послано беспомощным.
Я, словно сталь, ковался из огня.
Я никогда б не стал, наверно, будущим.
Но прошлое покинуло меня.

Я терпкую люблю теперь смородину.
И понимаю на закате дня:
Я б никогда не смог покинуть родину...
Но родина покинула меня.

Запил я тосты все глотком неистовым.
Из памяти задумчивость маня.
Я никогда б не стал, как прежде, искренним.
Но вера не покинула меня.