Поэты не ушли

Поэты не ушли, а с нами,

Те, кто великие для нас.

Вот Блок в луче закатном замер,

Есенин хитро щурит глаз,

 

И Пастернак, весь удлинённый,

Холодной тучей улетел

К себе на дачу, удивлённый

Существованием без тел.

 

В студёный вечер Маяковский,

Узором ледяным в окне,

Махнёт зажжённой папироской,

И мне покажется, что мне!

 

Цветаева речной водицей

Меж белых лотосов струясь,

Всё хочет с миром распроститься,

Всё увеличивая связь.

 

Засыплет снегом Евтушенко

Родную станцию «Зима».

Кутилов тяпнет хорошенько,

И пропадёт ночная мгла.

 

Куда ни кинь – родные лица,

В туманах, в листьях, в свете дня…

Я вижу их так крупно, близко,

Как будто в мире нет меня.