,,Юной поэтессе"

Пишу стихи и посвящаю их,

Тебе одной. Ты строки тоже пишешь,

И каждый раз, выходит новый стих,

Как будто бы, написан он Всевышним.

 

О чем сказать тебе, на этот раз?

Я сам не свой, и много не знаю.

В любви признаться? Только не сейчас.

Я в лагерь завтра утром уезжаю.

 

Ты пишешь, что свободы - больше нет.

Она, как категория, пустует.

Но жив покуда на Руси поэт,

Ей не распасться множеством чешуек,

 

Как распадались Родины рубцы,

Не вняв Ему. Предвидел он движений,

К победе мысли, тонкие концы,

И в этом был, признаться, откровенней,

 

Чем многие пророки. На Руси,

Любовь всегда была мечтой особой.

Об этом наш народ Христа просил,

С Душою доброй, вовсе не со злобой,

 

Как может показаться, нам сперва,

Коль прочитаем, что о русских пишут.

Те кто писал... Они поймут, едва,

Что дар поэта им дается свыше,

 

А не за деньги, славу или власть.

Лишь строки правят, супротив базаров.

Искусство нам не позволяет пасть,

Как пал Душой, уездный врач Базаров,

 

И многие из ближних. Мы его,

Признаться честно, вскорости забудем.

Не нужно нам от Бога ничего,

Мы жизнь несем в сомнениях, и людям,

 

Хоть люди злы. Им нас не понимать,

Наверно, предначертано судьбою.

Но жизни мысли, света благодать,

Быть может им, тайник сердец откроет,

 

К которому мы Души приведем.

Лишь я и ты, поэты да пророки,

Оставив серость будней под дождем,

Чтоб сухость слова, до костей промокла,

 

Чтоб знали все - у нас еще Творят,

У нас еще, имеются поэты.

Мы стали стали в строй с тобою, в цельный ряд,

Исполнить чтоб, старинные заветы!

 

#Поэзия_Против_Коронавируса

#Савелий_Кострикин

#Любовь_Вопреки

#Современники

#Истины_Ради

#Россия