МЫ ПИШЕМ ИМЕНА НЕ НА БУМАГЕ.

Мы пишем имена не на бумаге.

Они на сердце оставляют след.

И, зная толк в браваде и отваге,

Живем, хотя, по сути, жизни нет

В обрыдлости людского мирозданья,

Где каждый мнит себя под стать богам,

Где все - всего лишь отблески сознанья,

А остальное - ежедневный хлам,

Который составляет наши будни,

Чтоб было чем заполнить пустоту

Созданьям божьим (?) иль скитальцам блудным (?),

Тем, что умеют видеть красоту

Не в суете бессмысленных движений

От пробужденья до границы снов,

А в глубине нелепых отражений

Своей мечты или в потоке слов,

Что зачастую просятся на волю,

Но застывают резко на губах

В минуты те, что нас пронзают болью,

Когда не можем сделать сложный шаг,

Когда лишь одного хотим - уснуть бы,

Проснувшись, только зная наперед,

Что не сломаем копья или судьбы,

Когда нас жизнь внезапно повернет

В иное русло, то, что, в общем, сами

И проложили на своем пути..

 

Но почему-то тяжелей с годами

Нам по нему с поклажею идти.

 

Да, мы - творцы.

Прекрасно понимая,

Что пишем жизни собственным пером

на чистовик,

черкая и сжигая,

Порой совсем не думаем о том,

Чем станут эти маленькие строчки,

И сколько принесут нам разных бед...

 

Мы пишем имена не на листочке.

Они на сердце оставляют след.