МЫ ПИШЕМ ИМЕНА НЕ НА БУМАГЕ.
Мы пишем имена не на бумаге.
Они на сердце оставляют след.
И, зная толк в браваде и отваге,
Живем, хотя, по сути, жизни нет
В обрыдлости людского мирозданья,
Где каждый мнит себя под стать богам,
Где все - всего лишь отблески сознанья,
А остальное - ежедневный хлам,
Который составляет наши будни,
Чтоб было чем заполнить пустоту
Созданьям божьим (?) иль скитальцам блудным (?),
Тем, что умеют видеть красоту
Не в суете бессмысленных движений
От пробужденья до границы снов,
А в глубине нелепых отражений
Своей мечты или в потоке слов,
Что зачастую просятся на волю,
Но застывают резко на губах
В минуты те, что нас пронзают болью,
Когда не можем сделать сложный шаг,
Когда лишь одного хотим - уснуть бы,
Проснувшись, только зная наперед,
Что не сломаем копья или судьбы,
Когда нас жизнь внезапно повернет
В иное русло, то, что, в общем, сами
И проложили на своем пути..
Но почему-то тяжелей с годами
Нам по нему с поклажею идти.
Да, мы - творцы.
Прекрасно понимая,
Что пишем жизни собственным пером
на чистовик,
черкая и сжигая,
Порой совсем не думаем о том,
Чем станут эти маленькие строчки,
И сколько принесут нам разных бед...
Мы пишем имена не на листочке.
Они на сердце оставляют след.
