Сквозь

Не до стихов сейчас.

Не до стихов.

Да разве это значит для поэта хоть что-нибудь.

Остывший чай, два раза подогретый.

Вдохнуть...

и выдохнуть.

Вдохнуть опять...

Сюжет не нов.

И все сюжеты всех жизней

чем-то так похожи.

До дрожи.

И чем нам больше есть, что вспоминать,

тем тоньше кожа,

тем чутче мы, но иногда - грубее.

Стареет

тот, кто сердцем постарел,

кто дни как ласточек считает перелётных,

кто в мире тел,

телес и антител

не слышит ноты,

мелодии,

оттенки,

голоса...

И бит дождя, усталый, по карнизу;

и лёгкий ветерок, подобный бризу;

как шепчут саги древние леса...

Я сам...

сама порой

глухой бываю к жизни и немой,

и к чудесам слепы мои глаза.

И сразу ты как будто в пузыре,

в дыре,

на дне колодца, -

и солнца -

так мало солнца,

а небо, что от света в янтаре,

совсем не греет.

Кто что посеет,

тот то пожнёт.

Сереет

не мир - народ, -

впускаем равнодушие в умы

мы.

До самых жил.

Не жил

ты, если тебе вдруг не хотелось обнимать весь свет

и всех людей.

Не важно, сколько за порогом лет,

побед,

идей...

и сколько сотен тысяч сигарет.

Так, всё тепло - любовь, она внутри.

И мы лучимся, светим только ей

сквозь наше творчество,

дела,

глаза детей,

осев мерцаньем на хвостах комет.