Посторонний

Слетаются, вьются, заходят от солнца

Одни посторонние, просто физлица,

От них достаётся, и нам остаётся

С улыбкой достойно и вежливо злиться.

 

Всё что–то им надо, вот хоть разорвись ты,

Хотя не позволит их липкая масса,

– Дай здесь и сейчас! – Ишь, какие буддисты,

Им хочется крови. Желательно с мясом.

 

И всю нашу жизнь напролёт, каждый божий

Им что–то мешает, как скверным танцорам,

У них за душой мы увидеть не можем

Совсем ничего, кроме сора и вздора.

 

Их градус и тон повышаются быстро,

А значит, что с ними во всех смыслах жарко,

От их напряжения сыплются искры

Гораздо активней, чем искры от сварки.

 

Вовсю забивая эфир наших судеб,

Блокируя линии на телефоне,

Они не звонят, как приличные люди,

А чисто из вредности именно звонят.

 

Ты помнишь, бежали по кромке прибоя?

Что мы вообще понимали в свободе?

Что мы натворили с заветной мечтою,

В субботу мечтая о новой субботе?

 

Ведь если по совести, что угловата,

Без умных речей и защитных ироний –

Кто может быть больше тебя виноватым,

В том, что для себя ты давно посторонний…