Не поэт я

Хотелось стих хороший сотворить,

О вечном и прекрасном, идеальном,

О том, как в сквер зовут нас фонари,

Как лавочка грустит в аллее дальней.

 

О том, что круглолицая Луна

Твердит, что Месяц – «Я» её второе,

И в зеркала озёр глядит она,

А отраженье облака не скроют…

 

Уж образы собрались в хоровод,

Лишь рифма иногда слегка хромает…

 

Вхожу в подъезд, а мусоропровод

До умопомрачения воняет!

 

Ну как же так! Нам в мире равных нет!

Об этом знают даже крошки-детки!

Мы можем всё! Не можем лишь в пакет

Надёжно завернуть свои объедки!

 

И ароматы арбузов и дынь,

Подгнивших овощей и корнеплодов

Для бедной окружающей среды

Ужаснейшая драма от народа!

 

Учуяв жутких запахов букет,

Конечно, вдохновение умчалось.

И вновь я рифмоплёт, а не поэт.

Да, не поэт я! Ах, какая жалость!