Уже упали росы на траву.

Уже упали росы на траву,

Как седина на эту голову,

Но, несмотря на бег текущих лет,

Природа не готова на ответ.

Так, например: зачем живём,

Зачем когда то мы умрём,

И где дорога лучше и честней

У нас или у тамошних людей?

Смешна, конечно, у поэта речь,

А хочется в стихах её сберечь,

Чтобы потом ленивый истукан,

Направил в мой висок наган,

И, обвинив меня в бессмыслице такой,

Отставив выстрел, спать пошёл с женой,

При этом, пару раз зевнув,

Забылся быстро и легко уснул.

А ты, поэт, по сути или нет,

Продолжишь жить ещё с десяток лет.

И, по возможности, (какой потенциал?!),

Притащишь из души ещё вокал,

Оставишь след или точней следок,

Из этих или лучших строк.

И Слава Богу! Бог (иль кто-то) вновь

Осудит стихотворную любовь.

Но ты терпи, таков уж твой удел,

Ведь не напрасно всё-таки седел.

А вот несчастный, лысиной блестя,

Жизнь проживёт, как злобное дитя.