Слабы, что так честолюбивы.
Слабы, что так честолюбивы.
Что рвём и мечем мы на раз.
Не боги, что ж, и мало силы.
Одно безмолвие в глазах.
Но не обижены бываем.
Пройдёт и это, суета.
Жизнь потечёт, как раньше, к маю.
И дальше летняя пора.
И может сложится чего-то.
Что не смогли тогда сберечь.
Отдавшись воле зла и рока.
Позволив той любви утечь.
Сжигаем строчки в иступленьи.
И рушим всё, с чем был нам рай.
И только в сердце непорочно
ещё живёт тоска, печаль.
Питает этим точки роста.
Которые всегда живут.
Начнётся с них всё также просто.
Как майский тот судьбы уют...
12. 8. 2020 г.
