А я тех дней страшусь...
Что август? Он иссяк, и сонные стога
Уже,как скифы, на лугах вдоль речек.
Пройдут сквозные дни и тонкие снега
Уронит небо влажно мне на плечи.
А я страшусь тех дней, где душит немота,
Где белое- пре белое безмолвье.
Где строчки, как горох, ссыпаются с листа,
И тусклый ночничок у изголовья.
А в доме- никого, под половицей мышь,
(Или, не мышь, а прошлое скребётся?)
...Взирает в небеса проржавленный камыш,
И август мёдом загустевшим льётся.
Сентябрь- пивовар по бочкам золотым
Неспешно разольёт хмельное зелье.
И опадёт с берёз листвы медвяной дым,
Тогда тоска устроит новоселье.
А я тех дней страшусь, когда беззубо глушь
В углах холодных щерится- смеётся.
В один из дней таких ушёл из дома муж,
Сказал , за хлебом, только не вернётся.
Солёных слёз круги давно не прячу я,
Никто ведь никогда их не увидит...
...Сны августа светлы, земля горячая...
К другой ушёл? Так больше не обидит!
Но...держит ночь псалтырь в сухой своей руке...
