А я тех дней страшусь...

Что август? Он иссяк, и сонные стога

Уже,как скифы, на лугах вдоль речек.

Пройдут сквозные дни и тонкие снега

Уронит небо влажно мне на плечи.

 

А я страшусь тех дней, где душит немота,

Где белое- пре белое безмолвье.

Где строчки, как горох, ссыпаются с листа,

И тусклый ночничок у изголовья.

 

А в доме- никого, под половицей мышь,

(Или, не мышь, а прошлое скребётся?)

...Взирает в небеса проржавленный камыш,

И август мёдом загустевшим льётся.

 

Сентябрь- пивовар по бочкам золотым

Неспешно разольёт хмельное зелье.

И опадёт с берёз листвы медвяной дым,

Тогда тоска устроит новоселье.

 

А я тех дней страшусь, когда беззубо глушь

В углах холодных щерится- смеётся.

В один из дней таких ушёл из дома муж,

Сказал , за хлебом, только не вернётся.

 

Солёных слёз круги давно не прячу я,

Никто ведь никогда их не увидит...

...Сны августа светлы, земля горячая...

К другой ушёл? Так больше не обидит!

 

Но...держит ночь псалтырь в сухой своей руке...