Нас придумали не на Земле

Белых хлопьев фокстрот расстилает постель... Многозначность обычных лет –

примыкавшим в артель, превзойдёт темноту чередою слияний, но сквозь

горизонт и туман за гремучей рекой. Нас лепили, да не на Земле,

под бескровным Памиром, случайно упавших, однажды остывших звёзд.

И страдал небосклон, напряженье превысив, случайной каймы уклон.

Забывается всё: соль вчерашних осадков – бессмертия, сна – чудный мир,

сколь морями накоплены в недрах хоромных. Тяжёл ли Небес урон –

осыпáться кусками надежд не воскресших, как в самый тревожный миг?

Знаешь, я не романтик, могу не прокрасться в армадах твоей души:

то ли сгину к рассвету, усну. В белом ситце – лишь спектры пронзают. И ночь,

та, где было начертано гаснуть и таять. Приказано не спешить

той, что было придумано падать к подножьям – крушенья не превозмочь.

Может быть, я уйду в безысходность забвений, за шквал, где штормит гроза,

если шалости, в магии хрупкой, фокстрот унесёт, заметёт бледный плен.

Ты сказал, это было когда-то... не с нами… Но тысячи вьюжных* назад,

дремлет в склепах души Альбион... повенчавший нас не на Земле...

* ночей

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /