Нас придумали не на Земле

Белых хлопьев фокстрот расстилает постель... Многозначность обычных лет –
примыкавшим в артель, превзойдёт темноту чередою слияний, но сквозь
горизонт и туман за гремучей рекой. Нас лепили, да не на Земле,
под бескровным Памиром, случайно упавших, однажды остывших звёзд.
 
И страдал небосклон, напряженье превысив, случайной каймы уклон.
Забывается всё: соль вчерашних осадков – бессмертия, сна – чудный мир,
сколь морями накоплены в недрах хоромных. Тяжёл ли Небес урон –
осыпáться кусками надежд не воскресших, как в самый тревожный миг?
 
Знаешь, я не романтик, могу не прокрасться в армадах твоей души:
то ли сгину к рассвету, усну. В белом ситце – лишь спектры пронзают. И ночь,
та, где было начертано гаснуть и таять. Приказано не спешить
той, что было придумано падать к подножьям – крушенья не превозмочь.
 
Может быть, я уйду в безысходность забвений, за шквал, где штормит гроза,
если шалости, в магии хрупкой, фокстрот унесёт, заметёт бледный плен.
Ты сказал, это было когда-то... не с нами… Но тысячи вьюжных* назад,
дремлет в склепах души Альбион... повенчавший нас не на Земле...
 
 
* ночей
 
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /