Последний вальс

Море волнуется раз... сто тысяч глав - на сто вёрст пути.

Помнишь последний вальс или ковчеги чужих крестин?

Греевский эшафот, победоносных турбин завет!

Коли не повезёт - где скарб причинных колод примет?

Дольше, в колодезь, рюш, и с бакенбардным костром извне...

Я покидаю трюм. Верных собрание на холме...

Истинный Камелот. Прорезью венных скрижалей грот,

солнце идёт в уклон, не пощадивши морских пехот.

Надо ускорить шаг - но сопричастен к дверным тискам.

"Время" - земельный шар, я выбирал тебя по кускам

рам за строкой фортун, и околдован бинтом частот.

Где мой злосчастный Крюк, тенью боявшийся всех часов?

Медный в осаде дым, идёт война - дотлевает Рим.

Память, как карабин, где веют сказки несмелым Гримм,

сердцем глубин зияв, дань вознося на немой заре,

пасынков уводя, как коренелый в снегах гарем.

Пусть им - сатин-тропа... Венчаный берег ещё не здесь.

Горным вином пропах... и на сто первой* - он виден весь.

Сорной* крапит Гольфстрим, каст серных иго пока свежо.

"Имя" - рубежный штиль... и алый парус почти сожжён.

* мили

* травой

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /