Хи мера

Почти пол-эпохи проходит, тупик, и зря.

И время сжимает в память тугие вены,

такие, в исходе чисел, что ты, горя,

рисуешь сюжет простраций в семи катренах -

настенных часах столетий - не бьют в набат.

Расплавленный солнца круг в январе событий.

Ты ищешь знакомый Бристоль, его закат

уходит коленной чашей в табу открытий.

Немое кино, замыкается в прозе вех,

простые ответы в книгах теней не ищут.

А что за кормой начáл ли, в остатке лет?

На прошлых* и будущих* тоже нас не подпишут.

О том, что рискнувший снастью и частью слов,

раскрасит в стезе подложек суть катаклизмов,

вернувшийся с поля боя не дураком.

Замкнётся, увидев мир сквозь дурную призму

"заманчивых" истин, с законами не в ладу,

заснувший в истоме славы: за честь и доблесть.

И где-то, в обличье гуру, в седьмом аду,

пришьют этикетку с лейблом "немая совесть".

Верстая пороги фрахтов и даже док,

наполнив тиски скитаний сгущённой брагой,

однажды очнёшься в мантре пригодных догм,

едва обеспечив карму клеймом "отваги".

Под стати, мерила сердца, подкожно. Вот,

где время скребёт осечкой, врастая в клеммы.

Что суть вековых "эпох" или что есть "год"?

Какая константа метрической, из систем ли?

 

 

* жизнях

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /