Хи мера
Почти пол-эпохи проходит, тупик, и зря.
И время сжимает в память тугие вены,
такие, в исходе чисел, что ты, горя,
рисуешь сюжет простраций в семи катренах -
настенных часах столетий - не бьют в набат.
Расплавленный солнца круг в январе событий.
Ты ищешь знакомый Бристоль, его закат
уходит коленной чашей в табу открытий.
Немое кино, замыкается в прозе вех,
простые ответы в книгах теней не ищут.
А что за кормой начáл ли, в остатке лет?
На прошлых* и будущих* тоже нас не подпишут.
О том, что рискнувший снастью и частью слов,
раскрасит в стезе подложек суть катаклизмов,
вернувшийся с поля боя не дураком.
Замкнётся, увидев мир сквозь дурную призму
"заманчивых" истин, с законами не в ладу,
заснувший в истоме славы: за честь и доблесть.
И где-то, в обличье гуру, в седьмом аду,
пришьют этикетку с лейблом "немая совесть".
Верстая пороги фрахтов и даже док,
наполнив тиски скитаний сгущённой брагой,
однажды очнёшься в мантре пригодных догм,
едва обеспечив карму клеймом "отваги".
Под стати, мерила сердца, подкожно. Вот,
где время скребёт осечкой, врастая в клеммы.
Что суть вековых "эпох" или что есть "год"?
Какая константа метрической, из систем ли?
* жизнях
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /
