Мне б очерком да незабытой повести...

Мне б очерком да незабытой повести...

Плачу́ на век вперёд – души раскаянью,

последней новостью, за миг раскрытой совести,

там, где безвременье перечит актуальному.

 

Там, где шумит прибой грозы раскатами,

сгорает солнца оборот в часах заброшенных.

И вереницей дней – гостей непрошеных,

уходят тихо, из-под ног, мечты закатами,

 

да за границу снов, в лучах поломанных.

Вскрывая тайность мелочей – частиц забвения.

Штрихую алым – полюса, от глаз прикованных,

стираю набело – неверных звёзд свечение.

 

И на весах железных, беспросчётностью,

стучат сердца живых, пока ещё, влюблённых, но...

Наперевес, фатальности с отчётностью –

стекает небо в них слезами непрощённого.

 

Мечты сбываются, порой, когда нет времени:

«Ликуй, ирония, во всей "искрé" банальности!»

– А, знаешь, ты... мог для меня Вселенной быть,

мой Ангел верный...

(без учёта персональности).

 

Безмолвьем выпиты, до горьких лун. Нетленные.

Вновь возвращаем пыль к истокам нóчи мы.

Для сущностей всех прочих – параллельные,

как недосказанность – в стихах и междустрочиях.

 

Не плача, не ругаясь, невозвратными:

рука в руке, но – держимся, уходим в вечность мы.

Спирали солнц свивая в быстротечности,

в злорадный полдень – "стороны обратного".

 

Прощальный вдох, увы. Немного веры бы?..

 

– О чём жалею?

Странный взгляд не скроешь, лишь,

когда неслышно поднимаешься с коленей и

мне говоришь: «Я здесь... А ты хоть, того стóишь ли?»

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /