Письмо

Дела мои не мычат, не телятся.
На месте стоят. Не меняются.
Мои клетки всё ещё делятся,
Они пока что не разлагаются.

Друзья мои поразбежались
По бывшей советской стране.
А я тут давлю на жалость,
А я здесь живу во вне.

Во внеплановых срывах-депрессиях,
Во вневременных мыслях-попутчицах.
Мне так редко бывает весело
И мне не по ком даже соскучиться.

Убиваюсь пивком по случаю,
И вином - по особым поводам.
Да всё душу мечтами мучаю,-
Оголённым фантазий проводом.

В этом проводе не двести двадцать,
Он искрится от напряжения.
За которым мне не угнаться,
Не в реале, не в воображении.

В этом токе бегущего времени,
Жестов глупых и взглядов растерянных,
Всё стучатся мне капли по темени.
Слов не найденных, шансов потерянных...