Ему

Твердил он нудно, что я бездарь, зло, с подвохом.

Себя считая гением, каких на свете мало.

Стихи писал как бы лишь выдохом, без вдоха.

Блуждая между строк его, мне так тоскливо стало.

 

Пока " таланта" песенки вливались в уши,

Он в прибавленье лайков жаждал перемен.

" Бездарность" же тем временем, спасало чьи-то души,

Ни от кого и ничего не требуя взамен.

 

Я, впрочем, благодарен всем потугам пИсаря.

Неполноценности его был комплекс, как броня.

Но, значит, за " нутро" я чем-то зацепил псарЯ,

Ведь натравил он свору дерзостей трусливо на меня.

 

Пусть тешится иллюзией взаимолобызания...

Меня ж сосед- алкаш окликнул как-то поутру:

" В сетях мне дочь нашла стихи твои... Забыл название.

Три дня не пил, о смысле жизни думал. Не совру..."

 

Поэт ли я? Рассудят на Земле или вдали за небесами,

Где свежий ветер вдохновенья начинает свой разбег?..

Кто прав был, кто неправ - за нас стихи ответят сами

Через мгновенье, год , а , может быть , и век.