Безвременье.
Безвременье, чахлые дни.
Вот то, что порой наступает.
Когда угасают огни.
Любовь далека от рая.
И всё потеряно прочь.
Ушло и прощальное эхо.
И даже пришедшая ночь
не дарит ни капли успеха.
Бывает такая пора,
когда тишина лишь наградой.
Не хочется крикнуть ,, Ура,,.
Остыл.. Может в этом услада?
Боятся такого всегда.
Поэты, так просто болеют.
И строк не идёт чехарда.
Их яркий цветок не алеет.
Но прежде и издревле лет.
Из тёмных веков продирались.
Несли свой печальный букет.
И вновь потом возраждались.
И верю, пройдёт этот год.
Наступят судьбы знаменья.
И словно души эхолот
почувствует новое веянье...
3. 7. 2020 г.
