Поздний вечер лёг на плечи...
Н.Ш.
Поздний вечер лёг на плечи.
Предвкушением полна
нашей долгожданной встречи,
я скучаю у окна.
Этой встречи ожидала
уж не помню сколько лет.
И гадала, и рыдала,
а тебя всё нет и нет…
Дед мой тоже ждал и верил…
Не дождавшись, помер дед.
Перед смертью он доверил
мне хранить его портрет.
А сегодня утром поздним
разбудил меня звонок:
– Жди! Я появлюсь сегодня!
Боже, как я одинок…
Кто-то постучался в двери.
Открываю: это ты?!
Я глазам своим не верю.
Так сбываются мечты…
Обнимашки-целовашки;
слов сумбурных целый воз.
Я снимаю комбинашку
и не сдерживаю слёз.
Ночь уже.
Луна младая
льёт в окошко яркий свет.
А со стенки, осуждая,
смотрит дедушкин портрет.
Грусть-тоска в глазах у деда:
– Где ты шастал столько лет?
Хуже нету дармоеда,
чем непризнанный поэт!
...И всё вкривь пошло и косо.
Испарилась наша страсть.
Дед мой влез в любовь без спроса…
Встал тут ты.
Не торопясь,
деда фотку носом к стенке
аккуратно повернул.
И обнял мои коленки,
и в глаза мои взглянул…
Губы встретились с губами
вот уже в который раз.
И любви своей рабами
улеглись мы на матрас…
