Первая скрипка

Я слышал как-то выступленье
Одной скрипачки на концерте.
Она играла с исступленьем
Весь зал рыдал, вы мне поверьте.
 
Мелодия лилась по залу,
Все чувства наши пробуждая,
Лучами солнышка блистала,
Нам прямо в душу проникая.
 
То неожиданно взовьётся,
Как буд-то ласточка иль стриж,
То словно арабеска вьётся,
А то смеётся как малыш.
 
Мы были, словно паутиной,
Опутанны тем волшебством.
На миг нас вырвав из рутины,
Она была как божество!
 
Подумал я: вот это чувства!
Венец творения, экстаз!
Вот для чего нужно искусство,
Волна эмоций топит нас.
 
Да... тот концерт был эталоном.
Скрипачка - просто виртуоз.
С тех самых пор я стал влюблённый,
В то пенье скрипки. Аж до слёз.
 
Но вот однажды, в переходе.
Увидел я других артистов.
Две попрошайки при народе
С фальшью пиликали. Не чисто.
 
Мелодия у них звучала,
Точнее только у одной -
Девчонка старшая играла,
Братишку заслоняя чуть собой.
 
А он стоял, глаза потупил
И что-то мямлил: "Нам с сестрой,
Мол, негде жить. Поверьте, люди,
Не смейтесь вы над сиротой."
 
Сестра ж на скрипке, неумело
Терзала мой эстэтский слух.
Перевирала ноты смело,
Но сломлен был уже мой дух.
 
Ведь с каждой нотой проникала
Всё дальше, глубже в душу мне.
Она не просто так играла -
Она молила - о добре!
 
Нет виртуозности в помине,
Но ошарашен. Потрясён...
Мне стало ясно, что отныне
Не обрету спокойный сон.
 
Что именно, вот эта скрипка -
Шедевр музыки и лучше нету.
Ребёнка виноватая улыбка,
Когда бросали им монету.
 
И радость с облегчением в глазах,
Когда прохожие вставали, чтоб послушать.
Мелодия окрепнув, парила в небесах,
Когда ребятам стало ясно - будет, что покушать....
 
 
Морали нет, в рассказе этом.
Но если встретите однажды в переходе
Детей. То дайте им монету.
Добро пусть мимо не проходит.