первое августа...
В самозабвенной тишине...
Вдаль уплывающего лета...
Синь облаков...
В печальном сне...
На ложе тающего света...
И солнечный...
Румяный нож...
Сквозь лиственную паутину...
Теней слегка...
Надрежет вожжи...
Ажурной сделает картину...
Танцующий усталый луч...
Исчертит пряным смыслом травы...
И в душном облаке дубравы...
Ткёт паутину влажных туч...
И не удержат...
Крылья птиц...
Свой зонт от дождика...
Пугливо...
Вода...
И море мокрых лиц...
Вода...
Играющее диво...
В исходе лето...
Перевал...
Уж пройден он...
Сочится осень...
И месяц...
С вечной цифрой восемь...
Как новый год...
Врасплох застал...
