первое августа...

В самозабвенной тишине...

Вдаль уплывающего лета...

Синь облаков...

В печальном сне...

На ложе тающего света...

И солнечный...

Румяный нож...

Сквозь лиственную паутину...

Теней слегка...

Надрежет вожжи...

Ажурной сделает картину...

Танцующий усталый луч...

Исчертит пряным смыслом травы...

И в душном облаке дубравы...

Ткёт паутину влажных туч...

И не удержат...

Крылья птиц...

Свой зонт от дождика...

Пугливо...

Вода...

И море мокрых лиц...

Вода...

Играющее диво...

В исходе лето...

Перевал...

Уж пройден он...

Сочится осень...

И месяц...

С вечной цифрой восемь...

Как новый год...

Врасплох застал...