Опять расплакался июль...

* * *

Опять расплакался июль,

Опять земля дождём размыта.

Она, как от свинцовых пуль,

Микроворонками изрыта.

 

Люблю весеннюю капель,

Не по душе мне дождь-зануда.

Берётся вроде ниоткуда,

А льёт по нескольку недель.

 

Гляжу в нечёткое окно,

Где в пузырьках фонтанят лужи:

Деревья напились давно,

Их купол влагой перегружен.

 

Маячат редкие зонты,

За полквартала – ни собаки,

На клумбах выгнулись цветы,

Как вопросительные знаки.

 

И встать, и рассердиться лень,

Торчу у мутного оконца…

Прощай июль. Последний день.

А завтра – август.

Завтра – солнце.

 

198…г.