Коктебель. 1911
Ты никогда ни отнимал меня, ни прятал,
от мира и других, не отвращал.
Ты просто ждал, когда я
все фальшивое увидев,
сама к тебе за утешением приду.
Так тихо рядом. Возле моря.
Играет с берегом прибой.
Я вижу мальчика и имя
еще не смытое волной.
Он шепчет имя, что и море,
оно созвучное волне.
Она зовет его - Сережа
и чертит имя на песке.
У них есть родинки. Похожи.
И возраст тот же и в глазах
есть удивительная схожесть,
но уловимая, едва.
Как близнецы, если б не кожа -
полярно разная черта.
Она румяна, и глазами
почти прозрачная на свет.
Он бледен, выше и моложе
и будто с фресок греческих одет.
Она себе клянётся: буду
женой ему и только им одним,
жить и писать. И всех иных забуду!
Лишь сыщет камень розовый
как кровь, в морской воде,
как копи изумрудов,
зеленой, точно радужки
моих бесовских глаз.
И он клянется выстоять,
к исходу, ее любви
на весь порочный мир,
Она ему как омут в океане,
без дна, без берегов — нужна.
А ей весь мир, все небо, все просторы!
Так тесно, что не высказать словам.
И разорвутся, не спасти, ее глубины.
Его сомнет безжалостно волна,
Но и она иссохнет после бури,
как высыхала после всякий раз.
Коктебель. 2020.
