Золушка

Иных вселенных, знаний и кровей,

но… к избранным они приходят все же…

А мне сказали: феи – просто фейк,

так что ж тоска тебя грызет и гложет?

К тому же ты предерзостна, дика

и трудишься для виду, еле-еле,

и под венец пойдешь за дурака,

такими-то поля не оскудели.

Хоть этаких не сеют и не жнут,

да дураки – не хлеб, родятся сами.

«Эй, отложи мечты на пять минут

и слазай-ка в подвал за огурцами».

В подвале – темнота, мышиный дух,

нестройные шеренги консерваций

и пыльный прапрабабушкин сундук –

пора на милость времени сдаваться,

да он упрям: не сыплется труха,

на месте петли и замки на месте…

 

…Я встретила недавно дурака

в столице, на «Принцуля-мачо-фесте».

Позвали нас повеселить парней,

плясала я в костюме авокадо.

Ну а дурак репьем пристал ко мне

и не сводил пронзительного взгляда.

Но нет, не рыцарь! Форменный ковбой,

есть сила – нет ума, как говорится.

Фест отшумел. И стала я собой.

А мой дурак-то… обернулся принцем!

Рванула я к автобусу бегом –

и потеряла рваную кроссовку…

А мой дурак-то не был дураком –

не побежал за этакой красоткой.

 

У стенки тыква – ржаво-медный бок.

Признайся, овощ: феи есть на свете?

Тогда и нам бы кто-нибудь помог,

тебя бы сделал «Шевроле-Ланчетти»,

а мне бы дал немножечко ума,

ну и в придачу новые кроссовки.

Да знаю, тыква, знаю, задарма –

лишь эти вот закатки-заготовки.

А может, наша фея просто зла,

ей хочется трагических развязок?

В моем камине – бледная зола:

я вечером спалила книгу сказок.

У них такие грустные концы!

Немедля пепел соберу, развею!..

 

«Я за тобой, моя глупышка фея».

Мой принц?!

Он здесь?!

Роняю огурцы.

И медленно сползаю на сундук.

Он – хрясь! Я – на полу.

«Вставай, простынешь».

Глазам не верю, сердце тук-тук-тук:

среди обломков – туфли. Непростые…