Золушка
Иных вселенных, знаний и кровей,
но… к избранным они приходят все же…
А мне сказали: феи – просто фейк,
так что ж тоска тебя грызет и гложет?
К тому же ты предерзостна, дика
и трудишься для виду, еле-еле,
и под венец пойдешь за дурака,
такими-то поля не оскудели.
Хоть этаких не сеют и не жнут,
да дураки – не хлеб, родятся сами.
«Эй, отложи мечты на пять минут
и слазай-ка в подвал за огурцами».
В подвале – темнота, мышиный дух,
нестройные шеренги консерваций
и пыльный прапрабабушкин сундук –
пора на милость времени сдаваться,
да он упрям: не сыплется труха,
на месте петли и замки на месте…
…Я встретила недавно дурака
в столице, на «Принцуля-мачо-фесте».
Позвали нас повеселить парней,
плясала я в костюме авокадо.
Ну а дурак репьем пристал ко мне
и не сводил пронзительного взгляда.
Но нет, не рыцарь! Форменный ковбой,
есть сила – нет ума, как говорится.
Фест отшумел. И стала я собой.
А мой дурак-то… обернулся принцем!
Рванула я к автобусу бегом –
и потеряла рваную кроссовку…
А мой дурак-то не был дураком –
не побежал за этакой красоткой.
У стенки тыква – ржаво-медный бок.
Признайся, овощ: феи есть на свете?
Тогда и нам бы кто-нибудь помог,
тебя бы сделал «Шевроле-Ланчетти»,
а мне бы дал немножечко ума,
ну и в придачу новые кроссовки.
Да знаю, тыква, знаю, задарма –
лишь эти вот закатки-заготовки.
А может, наша фея просто зла,
ей хочется трагических развязок?
В моем камине – бледная зола:
я вечером спалила книгу сказок.
У них такие грустные концы!
Немедля пепел соберу, развею!..
«Я за тобой, моя глупышка фея».
Мой принц?!
Он здесь?!
Роняю огурцы.
И медленно сползаю на сундук.
Он – хрясь! Я – на полу.
«Вставай, простынешь».
Глазам не верю, сердце тук-тук-тук:
среди обломков – туфли. Непростые…
