Имя

К одной любви питаю имя...

А,

Нет же -

К имени любовь.

Вас я запутал? -

Моя кровь

Дрожит, вскипает от неё -

Чьё имя то иное.

Не любовь.

И не мое.

Уже, наверное, чужое.

 

Пускай все так и будет:

Она не здесь,

Я не сейчас,

Мы, в общем-то, чужие люди.

И каждый раз...

Так всякий раз -

Мы все же думаем о чуде.

 

Оно все в том,

Что мы роднее,

И там не так -

Мы там вдвоём;

Мы крепче, ближе

И сильнее

Под бурей, грозами, огнём.

 

А знаешь... Нет, не знаешь.

Я ж так во многом промолчал.

...Ты без меня счастливой станешь.

Не сразу, может.

На причал

 

Пришёл.

Тебя на нем не встретил.

Там камни были и дома.

В них окна, люди, ужин, дети...

Я просидел так до утра.

 

А утром умер.

Умер кто-то,

И сильно умер,

Но не я.

 

[А у тебя осталось фото

Близких, нужных -

Без меня]

...

Там - в доме кто-то умер,

Наверное, не близкий ни кому;

За дверью. От тоски. Без шума.

Он тихо умер.

Одному

И жить, наверное, не нужно.

Но, а зачем такая жизнь?

В ней близкие, родные - чуждо.

В ней...

Бред это.

 

Прости.

 

Я лишь хотел сказать, что имя не Любовь.

Да, в общем-то, не важно имя.

Тут важно то, что моя кровь

Кипит, бежит, несётся в жилах,

 

И я не умер.

Умер кто-то.

Он сильно умер,

А не я.

Но если б знал тебя он - кто-то,

То он бы пережил меня!