Имя
К одной любви питаю имя...
А,
Нет же -
К имени любовь.
Вас я запутал? -
Моя кровь
Дрожит, вскипает от неё -
Чьё имя то иное.
Не любовь.
И не мое.
Уже, наверное, чужое.
Пускай все так и будет:
Она не здесь,
Я не сейчас,
Мы, в общем-то, чужие люди.
И каждый раз...
Так всякий раз -
Мы все же думаем о чуде.
Оно все в том,
Что мы роднее,
И там не так -
Мы там вдвоём;
Мы крепче, ближе
И сильнее
Под бурей, грозами, огнём.
А знаешь... Нет, не знаешь.
Я ж так во многом промолчал.
...Ты без меня счастливой станешь.
Не сразу, может.
На причал
Пришёл.
Тебя на нем не встретил.
Там камни были и дома.
В них окна, люди, ужин, дети...
Я просидел так до утра.
А утром умер.
Умер кто-то,
И сильно умер,
Но не я.
[А у тебя осталось фото
Близких, нужных -
Без меня]
...
Там - в доме кто-то умер,
Наверное, не близкий ни кому;
За дверью. От тоски. Без шума.
Он тихо умер.
Одному
И жить, наверное, не нужно.
Но, а зачем такая жизнь?
В ней близкие, родные - чуждо.
В ней...
Бред это.
Прости.
Я лишь хотел сказать, что имя не Любовь.
Да, в общем-то, не важно имя.
Тут важно то, что моя кровь
Кипит, бежит, несётся в жилах,
И я не умер.
Умер кто-то.
Он сильно умер,
А не я.
Но если б знал тебя он - кто-то,
То он бы пережил меня!
