Безумные суеты
Жизнь – не верная подруга, не душевный вечный друг.
… Пролетит вне скорби звука, без особых там натуг.
Ей земные наши скорби, что для белки дальний луг.
Что для девушки-кокетки в танце редкий рваный круг.
И толкает в глубь фантома в восхищенье, что живой.
И затягивает в омут, удивляясь, что сухой.
Пусть кружит она, кружится, да и мы по сути с ней.
Нам бы ею насладиться по количеству всех дней.
Так, живёт под небосводом, у неё ведь вектор свой.
И проходит мимоходом, мне не сделав выходной.
Но ласкает нежным светом, хлещет ветром по щекам.
Укрывает тёплым пледом по холодным февралям.
И, не требуя оплаты, знамо дело – я кручу.
За безумные суеты лишь морщинами плачу.
