Примета

Стали короче дни, неуютней – ночи,

И полысела, сжухла макушка лета.

Есть, говорят, мира древней примета:

Дождь на Петра в жизни дожди пророчит...

 

Я закликала и заклинала Солнце:

«Только свети!»

К небу взвились качели...

Но поутру лето в большой купели

Крестит росою нас. Пустельгой смеется:

 

«Нет, не бывать жизни без гроз и града,

Нет – не любовь без громовых раскатов!

Каждый рассвет ждет своего заката,

Где-то с жарой – ливень и холод рядом».

 

Видно, сбылось: нас разлило дождями.

Первым кто предал? Кто, не шутя, отрекся?

Ливня стена, и не пробиться солнцу,

Чтоб иссушить реку обид меж нами.

 

Лето пестрит мокрой листвой. Однажды

Тучи уйдут с черного небосвода.

Грешных, дурных, благословит природа.

Гордые, мы горько простимся: скажешь,

 

Что не святая я, и усталый разум

В эти сырые дни распинает рьяно

Прошлое.

Прав ты. Прав, нелюбовью пьяный:

Если меня казнить, я не в Рай. Ни разу...