Ворох скошенных трав

День на убыль... Встречает заря зарю.

Я грущу, значит — сдался в который раз.

Солнце росы допьёт где-то к сентябрю.

И природа — от лета, глядит на Спас:

на медовый, на яблочный.

Закурю...

Взгляд, лучистый как месяц, рукой ловлю.

Мне бы хоть на чуть-чуть задержать июль...

 

Как предатель Иуда предстанет он —

спелый август, и канет тепло в туман.

Позже призрачный мцыри сберёт в ладонь

ворох скошенных трав и — к себе в карман...

Будет он в октябре на костре сожжён —

мост меж летом и осенью в горизонт.

Но любовь навсегда со мной —

не уйдёт.