Камбий

Опять июль.

Макушка лета.

Рыжеет жухлая трава,

песок прописан в сандалете,

всё заявляет на права

как не гони.

И пистолетно -

сухие, ломкие слова.

Палю бесцельно, беспредметно,

густеет эхом голова.

По календарному билету -

мне в новый год опять.

Лафа...

 

Мой старый друг, фотограф Время!

Идя вдоль нити бытия,

где лишь тебе понятной схемой

все наши жизни шелестят,

поправь мою:

ослабли клеммы,

зубцы на графике частят...

И не спеши.

Ещё не время,

я не готов считать цыплят.