Камбий

Опять июль.
Макушка лета.
Рыжеет жухлая трава,
песок прописан в сандалете,
всё заявляет на права
как не гони.
И пистолетно -
сухие, ломкие слова.
Палю бесцельно, беспредметно,
густеет эхом голова.
По календарному билету -
мне в новый год опять.
Лафа...
 
Мой старый друг, фотограф Время!
Идя вдоль нити бытия,
где лишь тебе понятной схемой
все наши жизни шелестят,
поправь мою:
ослабли клеммы,
зубцы на графике частят...
И не спеши.
Ещё не время,
я не готов считать цыплят.