Жизнь как иллюзия.

Удар от жизни, - будто бы контузия,

Хотя, порой, в покое и в любви,

Вдруг кажется, что жизнь, - это иллюзия,

И просто мало спирту для крови.

Бухнешь, а оно лучше не становится,

Все тот же мир, ну разве похрен больше,

Быть может, оно все еще устроится,

И больше наливать и пить подольше,

Тогда светлеет вроде бы прогноз,

Но в человеке есть свои изъяны, -

Тот бонус просветления, - цирроз,

Когда мы в этой жизни часто пьяны.

Несовершенством этот мир наполнен,

Пить плохо, а не пить - оно не лучше,

И хорошо хоть чем-то он заполнен,

Но, чем заполнен, то не наилучше.

То праздных мытарств чаще синтепон,

А эта шкурка выделки не стоит,

Но даже теплый, сытный, но загон,

Меня едва ль границами устроит.

Когда-нибудь я все же окажусь,

За гранью и границами реальности,

Пока, зарплаты ради я тружусь,

Для общества то признак адекватности.

Ему, вообще-то, странен маргинал,

Тот, что не рвет пупок за подаяния,

Для маргинала, каждый виртуал,

Чья просто крайне скудная фантазия,

Толкает как с протянутой рукой,

Ходить и за кусок говна горбатиться,

Кто променял всей жизни смысл свой,

Чтоб стать частичкой, словно в фильме "Матрица".