Жизнь как иллюзия.
Удар от жизни, - будто бы контузия,
Хотя, порой, в покое и в любви,
Вдруг кажется, что жизнь, - это иллюзия,
И просто мало спирту для крови.
Бухнешь, а оно лучше не становится,
Все тот же мир, ну разве похрен больше,
Быть может, оно все еще устроится,
И больше наливать и пить подольше,
Тогда светлеет вроде бы прогноз,
Но в человеке есть свои изъяны, -
Тот бонус просветления, - цирроз,
Когда мы в этой жизни часто пьяны.
Несовершенством этот мир наполнен,
Пить плохо, а не пить - оно не лучше,
И хорошо хоть чем-то он заполнен,
Но, чем заполнен, то не наилучше.
То праздных мытарств чаще синтепон,
А эта шкурка выделки не стоит,
Но даже теплый, сытный, но загон,
Меня едва ль границами устроит.
Когда-нибудь я все же окажусь,
За гранью и границами реальности,
Пока, зарплаты ради я тружусь,
Для общества то признак адекватности.
Ему, вообще-то, странен маргинал,
Тот, что не рвет пупок за подаяния,
Для маргинала, каждый виртуал,
Чья просто крайне скудная фантазия,
Толкает как с протянутой рукой,
Ходить и за кусок говна горбатиться,
Кто променял всей жизни смысл свой,
Чтоб стать частичкой, словно в фильме "Матрица".
