Perverted
Я к Вам пишу – чего же боле?
Со страху или по неволе.
Запущенный я просто псих,
Раз продолжаю глупо стих.
Что я могу ещё сказать?
Молчанье золотом признать.
Дум лихорадить целый пласт,
На сердце положить балласт.
Теперь, я знаю, в Вашей воле...
Расправиться со мною в поле,
Забрызгать кровью всю картину,
Воткнув в грудину вилы, в спину.
Меня презреньем наказать...
А, может, лучше бы связать
Так, чтоб не смог стихи писать…
А что так можно? Раньше б знать!
Вот так, проснувшись утром рано,
В окно увидела Татьяна*
До боли уж доставший двор
И замалёванный узор,
Что нынче видно лишь едва,
Везде разбросаны дрова,
И воткнут в дерево топор.
Тут замечает её взор
Курей, замученных от скуки,
Каких курей? Ведь это ути,
Что бегают, чтоб корм искать,
Но не найдут – им умирать.
Затих уже пустынный двор,
Верёвка на ветру – забор...
Прости за этот глупый стих,
Предупреждал же, что я псих.
(Июнь 2020)
* В окно вдруг видит Александра
