Поэт
Его безудержная страсть
Любить и жить, и умирать
Нам позволяет путь держать,
Хоть спотыкаться, но дышать,
Смотреть на мир со всех сторон,
В колоколах услышать звон,
Чужих за свет благодарить,
Моменты истины ценить.
Приходит время. На пути
Всё бремя ощущаешь ты,
Что тяжбой нёс он в этот мир:
Смеялся, пел, любил, шутил.
Быть поэтом – погружаться в транс,
Вечно верить свято только в шанс,
Часто словом ранить, боль лечить,
И не подчиняться, но служить,
Раздвигать порой границы стен,
Кровь ножом пускать себе из вен,
По ночам ворочаться, не спать
И на крыльях с ветром улетать.
И никто не слышит его стон -
Ведь клещами сердце тащит он,
С нами просто быть друзьями чтоб,
Поднимать вновь веру из трущоб,
И построить иль разрушить мир
На осколках старых, новых лир.
Души, что устали от оков,
Лечит он словами вновь и вновь.
Очень мягко стелет он постель,
С ним любая буря и метель
Пробегает тенью, чтобы вспять
Жизнь ценить, покорно вечно ждать,
Грустным быть, от давящей тоски
Сердце больно запирать в тиски,
Снова быть бездушным дураком,
Нервы жечь огнём, душиться сном.
Он грузно смотрит свысока,
Карандашом его рука
Следит как будто за тобой
И отправляет в мир иной.
(Июнь 2020)
