Поэт

Его безудержная страсть

Любить и жить, и умирать

Нам позволяет путь держать,

Хоть спотыкаться, но дышать,

Смотреть на мир со всех сторон,

В колоколах услышать звон,

Чужих за свет благодарить,

Моменты истины ценить.

Приходит время. На пути

Всё бремя ощущаешь ты,

Что тяжбой нёс он в этот мир:

Смеялся, пел, любил, шутил.

 

Быть поэтом – погружаться в транс,

Вечно верить свято только в шанс,

Часто словом ранить, боль лечить,

И не подчиняться, но служить,

Раздвигать порой границы стен,

Кровь ножом пускать себе из вен,

По ночам ворочаться, не спать

И на крыльях с ветром улетать.

И никто не слышит его стон -

Ведь клещами сердце тащит он,

С нами просто быть друзьями чтоб,

Поднимать вновь веру из трущоб,

И построить иль разрушить мир

На осколках старых, новых лир.

Души, что устали от оков,

Лечит он словами вновь и вновь.

Очень мягко стелет он постель,

С ним любая буря и метель

Пробегает тенью, чтобы вспять

Жизнь ценить, покорно вечно ждать,

Грустным быть, от давящей тоски

Сердце больно запирать в тиски,

Снова быть бездушным дураком,

Нервы жечь огнём, душиться сном.

 

Он грузно смотрит свысока,

Карандашом его рука

Следит как будто за тобой

И отправляет в мир иной.

 

(Июнь 2020)