Окно...

«Три злака» исчезают в чашке,

в огромной чашке, под водой.

Ты режешь хлеб, рукав рубашки

подвёрнут. Чем же? Ерундой

я снова занят – укорила.

«Поговори чуть-чуть со мной.

Послушай…» – тише и уныло

ты произносишь, встав спиной,

в окно поглядывая чаще.

Но принца нет: гол, как сокол

бредёт февраль. Тебе не слаще.

И у меня не жжёт глагол,

и не бежит мороз по коже:

исчез надрыв, запал, кураж.

Нет сил словами бить по роже

и рифмой брать на абордаж

построенные наспех лодки,

риторику всегдашних юнг.

Их планетарные находки

не без улыбки встретил Юнг.

Но мне сегодня не до смеха:

нет снега. Франтоватый мир,

как desdichado, без доспехов

жуть непригляден, чёрт возьми.

Проникла злоба в жизнь повсюду:

куда в окно не посмотри

за веру бьют и бьют посуду

от Бодайбо до Тюильри.

Мы лето ждём. Тупым огрызком

карандаша в календаре

мараем дни. Мы группа риска.

Одни в космической дыре...