Последний букет...

На кухне,

в углу,

нагревается стул –

я стыну на нём,

нервы явно шалят.

Часы, создавая

немыслимый гул,

летят из-под стрелок

безумно, подряд.

«Оставь же мне чуточку! –

время прошу, –

на сотню шагов,

на плацкартный билет.

Нет,

лучше для той,

для которой дышу –

все, что полагались,

плюс

столько же лет!»

Да,

я понимаю,

что глупо,

что зря,

и как ни крути –

ждёт последний букет...

Весну не воротишь

в канун января –

цветастый,

но тонкий у жизни буклет…

 

 

2012