Последний букет...
На кухне,
в углу,
нагревается стул –
я стыну на нём,
нервы явно шалят.
Часы, создавая
немыслимый гул,
летят из-под стрелок
безумно, подряд.
«Оставь же мне чуточку! –
время прошу, –
на сотню шагов,
на плацкартный билет.
Нет,
лучше для той,
для которой дышу –
все, что полагались,
плюс
столько же лет!»
Да,
я понимаю,
что глупо,
что зря,
и как ни крути –
ждёт последний букет...
Весну не воротишь
в канун января –
цветастый,
но тонкий у жизни буклет…
2012
