Творец
Представь,что вокруг пустота,
И глаза покрывает рука незнакомца,
Что холодна,словно плоть мертвеца.
А в голове словами глупца
Нечетко всплывает вторая глава.
Можешь уже открывать глаза.
Ты из руки не выпускал пера,
Так начинай же за строчкой строка,
Довольно послушно танцует рука.
Не думай о лунном свете сквозь стекла,
Не думай о криках ворон за окном,
Пространство состоит из стола и бумаг,
Что разместились у тебя под рукой.
Нет цены времени и стуку курантов,
Можешь забыть про рассвет и закат,
Творец, если творит,то столь откровенно,
Что себя забывает и родную мать.
Ты уже не тот, кем тебя называют,
Имя твое сейчас твой герой,
Словно по строчкам проходит цунами,
Но нет, это лишь твой критический взор.
Просто вокруг опять темно стало.
Вспомни, что в комнате ты не один.
Спину холодным потом пробрало,
И мурашки ползут по коже твоей.
Мысли отточены острым ножом,
Сталь и та не бывает прочней;
Не позабудь про родство мертвеца
С чернеющей прозой у тебя на столе.
Июнь,2015
