Морок

Июльский морок влажный и порочный.

Он мне явился голову морочить

случайным солнцем, дармовым теплом,

в раскатах грома трёхминутным ливнем –

как весело, легко, уютно с ним мне...

А воздух – словно жидкое стекло,

дрожит и разливает вкус полыни

по чашечкам цветов, где между ними

летает ошалевшая пчела,

досадливо жужжит… щебечут птицы…

 

А ночь на плечи шалью мне ложится

и прячет день в навечное вчера.