Морок

Июльский морок влажный и порочный.
Он мне явился голову морочить
случайным солнцем, дармовым теплом,
в раскатах грома трёхминутным ливнем –
как весело, легко, уютно с ним мне...
А воздух – словно жидкое стекло,
дрожит и разливает вкус полыни
по чашечкам цветов, где между ними
летает ошалевшая пчела,
досадливо жужжит… щебечут птицы…
 
А ночь на плечи шалью мне ложится
и прячет день в навечное вчера.