ДЯДЯ ВАСЯ

Холодает по ночам. Уходит лето.

Самогонка в банке мерзостно сиза.

Спьяну пальцы обжигая сигаретой,

я смотрю в его слезливые глаза.

Столько слышал я о нём, впервые встретил.

Дед нескладен весь, испит лицом, уныл.

В партизанах он в далёком сорок третьем

дядю Васю, брата бабушки, убил.

 

Как хромого, дядю в армию не брали.

Немцы рады — им бухгалтеры нужны.

Дядя Вася по ночам своим сигналил,

днём в конторе начисляя трудодни.

Скромный, тихий: "Благодарностев не надо..."

Немца выбили. Ушёл на запад фронт.

Как подпольщика, позвали за наградой.

Не добрался, пулей в спину "награждён".

 

Дядя Вася ехал в город на подводе,

да попал под партизанский самосуд.

Говорили, по лесам их много бродит,

хуже немцев — озверел мужик в лесу.

Попривыкли парни сладко спать да квасить,

сговорились — утром шасть, пока туман.

Опасались, что в райкоме дядя Вася

порасскажет о "геройствах" партизан.

 

Кто, за что — война! Недолго разбирались.

Сгинул, родный, ни за рублик, ни за грош.

А убийца — вон, скулит, внушая жалость.

Только дядьку с того света не вернёшь.

Горю нашему не будет укорота,

полюбился нам жестокий ритуал.

Напиваясь, деду мы стучим в ворота:

— Расскажи, как дядю Васю убивал...